Последнее пламя среди морских глубин (Новелла) Том 1 Глава 1 В тот день был очень густой туман

За окном клубился непроглядный туман, настолько густой, что весь мир казалось, исчез за его пределами, за исключением света, который пробивался сквозь пелену и освещал комнату.

В слегка запущенной холостяцкой квартире, склонившись над длинным, узким столом, сидит исхудавший Чжоу Мин и лихорадочно строчит в тетради.

«На седьмой день ничего не изменилось, плотный туман окутывает всё за окнами, и сами окна заблокированы неведомой силой… Комната словно «погружена» в некое аномальное пространство».

«Нет связи с внешним миром, ни воды, ни электричества, но свет горит, и компьютер включается — хотя я отключил его от сети…»

Будто лёгкий сквозняк внезапно подул со стороны окна, Чжоу Мин, углублённый в свой дневник, поднял голову, и слабый огонёк мелькнул в его измученных глазах, но в следующее мгновение он осознал, что это была лишь его собственная иллюзия; за окном по-прежнему простирался лишь свернувшийся бледный туман, мир безмолвия, что окутывал его скромное жилище.

Скользнув взглядом по подоконнику, он увидел лежащие там гаечный ключ и молоток — следы его попыток покинуть комнату в течение последних дней, но теперь эти твёрдые, грубые инструменты спокойно покоились там, будто насмехаясь над его затруднительным положением.

Через несколько секунд Чжоу Мин со спокойным лицом вновь опустил голову и вернулся к дневнику:

«Я в ловушке, в абсолютной неизвестности. Я пытался пробить крышу, стены и пол, но не смог оставить на них ни единого следа. Комната стала похожа… на искажённое пространство или ящик без выхода…»

«Кроме этой двери».

«Но то, что находится за этой дверью… ещё более ненормально».

Чжоу Мин снова сделал паузу, медленно изучая свой почерк в дневнике. Он рассеянно перелистывал страницы, просматривая написанное за последние дни — депрессивные слова, бессмысленные бредни, каракули и язвительные шутки, оставленные в попытках расслабиться.

Он не знал, зачем ведёт записи, кому они могут пригодиться в будущем, да и вообще — он никогда не вёл дневников; будучи школьным учителем с довольно ограниченным свободным временем, он не мог тратить его на столь бессмысленное занятие.

Но теперь, хочешь того или нет, у него было предостаточно свободного времени.

Проснувшись, он обнаружил себя запертым в своей комнате.

За окном висел лишь густой туман, который никак не желал рассеиваться, настолько плотный, что он не мог видеть ничего, кроме него. И мир, казалось, перестал различать день и ночь, постоянный тусклый свет наполнял комнату двадцать четыре часа в сутки. Окна оказались заперты, электричество и вода отключены, мобильная связь отсутствовала, и как бы он ни кричал в комнате, снаружи никто, казалось, его не слышал.

Всё напоминало абсурдный кошмар, в котором нарушались известные законы природы, но Чжоу Мин, исчерпав все ресурсы, установил одно: это не галлюцинации и не сон. Просто мир перестал быть нормальным, впрочем, как и он сам.

Он глубоко вздохнул, и его взгляд, наконец, упал на единственную дверь в конце комнаты.

Это была простая, дешёвая, белая деревянная дверь с забытым прошлогодним календарём, который он решил оставить, блестящей дверной ручкой и слегка съехавшим дверным ковриком.

Чжоу Мин мог открыть эту дверь.

Если эта закрытая и изолированная комната была похожа на клетку, то не существовало ничего более зловещего, чем наличие двери, которую можно открыть в любой момент, искушая пленника толкнуть её и выйти наружу. Но дверь вела не туда, куда он стремился.

За дверью не было ни старых, но дорогих сердцу подъездов, ни залитых солнцем улиц и оживлённых людей, ничего из того, что он знал.

Там была лишь странная и чужая земля.

Но Чжоу Мин понимал, что у него мало времени на колебания, и что так называемого «выбора» вообще не существует.

Его запасы продовольствия иссякали, у него оставалась лишь последняя четверть нескольких вёдер воды.

Возможно, у него появится шанс выяснить, что стало причиной всего этого.

Чжоу Мин тихо вздохнул и опустил голову, чтобы занести последние несколько абзацев в дневник:

«…Но, несмотря ни на что, теперь остаётся лишь один вариант — перейти на другую сторону двери. Может быть, на том корабле есть еда. Наблюдений и приготовлений, которые я провёл последние несколько дней, должно хватить, чтобы я выжил на этом корабле… Хотя приготовления, которые я мог сделать там, были весьма ограничены».

«И, наконец, тем, кто придёт после меня, если я не вернусь и в будущем какой-нибудь спасатель откроет эту комнату и увидит этот дневник, пожалуйста, не воспринимайте написанное мной как антиутопическую историю — это действительно произошло, как бы жутко это ни было. Человек по имени Чжоу Мин, запертый внутри безумной и странной пространственно-временной аномалии, действительно существовал».

«Я приложил все усилия, чтобы задокументировать в этом журнале те аномалии, с которыми я столкнулся, и все свои попытки выбраться из этой западни. Если кто-нибудь найдет его после меня, пожалуйста, хотя бы запомните моё имя и то, что этот дневник принадлежит мне».

Чжоу Мин закрыл журнал, бросил ручку обратно в пенал и медленно поднялся из-за стола.

Пора было уходить, пока он окончательно не потерял надежду.

Однако, после короткой паузы, он вместо того, чтобы направиться к единственной двери, ведущей во «внешний мир», пошёл к своей кровати.

Он должен подготовиться к встрече с «чужой землёй» за дверью, ведь его душевное, а особенно психическое состояние, оставляло желать лучшего.

Чжоу Мин не знал, сможет ли он уснуть, но даже простое лежание в постели будет лучше, чем отправиться на тот свет в состоянии полного умственного истощения.

Восемь часов спустя Чжоу Мин открыл глаза.

За окном по-прежнему клубился хаотичный туман, полностью скрывая, день сейчас или ночь.

Чжоу Мин проигнорировал вид за окном. Он достал еду из своих скудных запасов, съел её до состояния восьмидесяти процентной сытости, а затем подошёл к зеркалу в углу комнаты.

Человек в зеркале имел растрёпанные волосы. Он выглядел довольно жалким, будто только что жил на улице. Мало кто захотел бы смотреть на такого человека, но Чжоу Мин продолжал всматриваться в своё отражение, словно желая навсегда запечатлеть этот образ в памяти.

Он смотрел в зеркало несколько минут, а затем произнёс тихим голосом, обращаясь к человеку напротив:

— Тебя зовут Чжоу Мин. По крайней мере, на «этой стороне», тебя зовут Чжоу Мин. Не забывай об этом.

Только после этого он повернулся и ушёл.

Подойдя к до боли знакомой двери комнаты, Чжоу Мин глубоко вздохнул и положил руку на ручку.

Кроме одежды, он не взял с собой ничего лишнего: ни еды, ни защитного снаряжения. Таков был урок его предыдущих «исследований» — через эту дверь ничего нельзя было пронести, кроме самого себя.

На самом деле, он чувствовал, что даже над этим «собой» стоило бы поставить вопросительный знак, потому что...

Чжоу Мин повернул ручку и толкнул дверь. Перед его глазами возник туман пепельного цвета, который медленно поднимался и опускался, напоминая занавес. Посреди этого тумана он услышал шум морских волн, приятно ласкающий слух.

После мгновения головокружения Чжоу Мин открыл глаза и увидел широкую, пустующую деревянную палубу, возвышающуюся мачту под тёмными тучами, и едва заметные волны на бескрайнем море.

Чжоу Мин склонил голову и увидел тело, которое было гораздо крепче, чем он помнил, капитанскую форму, выглядевшую изысканно и дорого, но сшитую в совершенно незнакомом ему стиле, пару больших костлявых ладоней и классически изящный чёрный пистолет в руке.

Да, теперь он даже не был уверен, он ли это.