Выживая в игре за варвара (Новелла) Том 1 Глава 764 Тайный сад (5)

Прежде чем всерьёз взяться за дневник маркиза, я задал Хёнбёри один вопрос.

— Откуда у тебя это?

В конце концов, вижу я этот дневник не впервые.

Ну, если точнее — не сам «дневник маркиза», а ту неразбираемую книгу с шифром, которую я считал его дневником.

— Что такое? Решил, что я подсунула тебе какую-то подделку?

— Нет. Наоборот. Раз уж это и правда настоящее, тогда вообще непонятно, как ты сумела это достать.

— Это ты сейчас тонко намекаешь, что я ни на что не гожусь?

— А?.. Нет, я не в этом смысле...

— Да шучу я. Эту вещь не достали бы ни умением, ни способностями.

Хёнбёри весело улыбнулась, глядя на мою растерянную физиономию, и, даже не дав мне толком возмутиться, продолжила:

— Маркиз дал.

— ...Чего?

— Дал, говорю. Усыпил графиню Пепрок, запер её здесь, а потом — раз, и вручил.

То, что она сказала это так буднично, ничуть не облегчало понимание.

— Погоди... То есть он просто взял и отдал тебе собственный дневник?..

— Ну, не совсем просто так, верно? Маркиз Терсерион, похоже, инстинктивно почувствовал, чем всё для него кончится, и бессознательно искал хоть кого-то, кто сумеет хотя бы отчасти понять, как он прожил эту жизнь.

— И... этим кем-то оказалась ты?

— Если точно, то графиня Пепрок. Маркиз велел передать ей этот дневник, когда она проснётся, чем бы всё ни кончилось. А если до того случится что-то, из-за чего я не смогу этого сделать, — сжечь.

— И всё же странно, что он позволил тебе тоже его читать...

— Вот потому я и говорю, что он одинокий человек. Я спросила: а что, если я, получив эту книгу, возьму да и прочитаю? А он ответил: если хочешь, читай.

— ...

— Второй человек королевства, железнокровный канцлер, глава дома маркиза... Кем бы его ни считали снаружи и каким бы он ни казался тебе — для меня он был просто обычным мужчиной, который любит свою дочь. Даже то, что обычно не умел показать.

Чем дальше шёл этот разговор, тем сильнее мне казалось, что маркиз, которого знает Хёнбёри, и маркиз, которого знаю я, — вообще два разных человека.

Но...

«Вообще-то это естественно».

Я ведь и сам веду себя с маркизом не так, как с Хёнбёри.

У каждого человека есть стороны, которых от него не ждёшь.

Просто в зависимости от того, какие у вас отношения, ты видишь лишь часть его лица.

— Так что... читать не будешь?

— Ещё как буду. Не каждый день выпадает шанс подглядеть тайный дневник самого маркиза. Пусть и не впервые.

— И даже не во второй.

— ...А?

— Эльтора Терсерион. Несколько дней назад он тоже сюда добрался, рыскал тут повсюду в поисках чего-то — вот я и подбросила книгу туда, где он точно смог бы её найти.

— ...Что?

— А, оригинал — вот этот. Просто у меня есть один магический инструмент, которым часто пользуются в административной работе. Я с его помощью вытащила несколько фрагментов и на скорую руку сделала копию.

У меня дёрнулся глаз вовсе не потому, что мне вдруг стало важно, оригинал это или копия.

— Ты показала её ему? Зачем вообще?

Я в недоумении наклонил голову, а Хёнбёри как ни в чём не бывало ответила:

— Потому что, узнав, что на самом деле думал этот человек, Эльтора Терсерион наверняка тоже предаст его. А это ведь поможет тебе, разве нет?

— Э...

На мгновение я просто онемел.

Вообще-то Хёнбёри была права. И в итоге так всё и вышло.

Но...

— Погоди. Только что ты говорила, что маркиз — одинокий человек...

Я сказал это с таким видом, будто не верю собственным ушам, а Хёнбёри, наоборот, посмотрела на меня так, словно не понимает уже меня.

— Да. Именно. Но я ведь тоже одинокий человек.

Эх... Ну и как с ней вообще спорить?

Я невольно усмехнулся, и тогда Хёнбёри осторожно спросила:

— Я молодец, да?

Я ответил:

— Молодец.

Ну а теперь, пожалуй, можно и вернуться к дневнику.

---

Не прошло и много времени с тех пор, как я начал читать дневник как следует, а первая мысль уже успела прийти в голову: промежутки между записями здесь подозрительно большие.

16 июля, 27 августа, 22 сентября...

Слишком уж редкие даты.

Конечно, дело было не в том, что маркиз в панике настрочил всё это перед самым концом каникул. И не в том, что он просто не относился к тем, кто прилежно ведёт дневник.

Этот дневник был просто...

— ...Смонтирован.

Из записей, которые он вёл день за днём, вырезали лишь отдельные куски и сшили в одну книгу. Как если бы кто-то вырезал из газет понравившиеся статьи и сложил их в папку для удобства.

— Хватит уже копаться в внешних деталях. Может, ты всё-таки просто дочитаешь?

— Ладно.

После этого спокойного укора Хёнбёри я, скрывая неловкость, снова опустил взгляд в книгу.

По форме это, конечно, были мемуарные заметки.

Но если смотреть не на носитель, а на саму историю, то жанр у этого дневника был один — роман.

С небольшой примесью мистического триллера.

「На королевском балу, куда я отправился вслед за отцом, я встретил безымянную девушку.」

Эта история начиналась с того, что маркиз собственными глазами увидел девушку из дворцовой легенды.

Он тут же кинулся к ней и прямо спросил, не она ли та самая героиня страшилки. Девушка, то ли смутившись, то ли почувствовав неловкость, тихо скользнула прочь и исчезла.

Вернувшись домой, маркиз долго ломал голову: было ли это наяву, или же ему просто померещилось? Но в конце концов он решил найти девушку снова.

И вот...

「27 августа, на исходе лета, когда в ночном воздухе уже проступал холод.」

「В саду-лабиринте, полном уснувших цветов, я снова увидел безымянную девушку.」

「Наконец-то.」

На этот раз маркиз не стал с ходу бросаться к ней. Он начал приближаться осторожно, издалека.

Держал дистанцию, старался не спугнуть, а затем, используя приёмы из самых базовых учебников по переговорам, шаг за шагом втянул её в разговор.

「Чем дольше мы говорили, тем больше в безымянной девушке оказывалось странного. Ей недоставало самых простых знаний, и из-за этого разговор то и дело скользил мимо сути. И всё же её чистый взгляд, сиявший любопытством, говорил сам за себя.」

「Безымянная девушка — вовсе не призрак.」

「Вопрос, мучивший меня весь последний месяц, наконец разрешился. Но на его месте сразу возник новый. Кто же она такая? Что с ней произошло, если она ведёт себя столь нелепо и странно?」

「Под утро девушка исчезла, не сказав ни слова на прощание. Я вернулся домой как человек, зачарованный призраком, и понял всё лишь тогда, когда встал перед зеркалом.」

「У меня был такой же взгляд, как у неё.」

Любопытство стало только сильнее, и с того дня маркиз при любой возможности начал наведываться во дворец.

А потом...

「22 сентября состоялась наша третья встреча.」

Маркиз наконец-то дождался третьей встречи.

Ничего особенного в их разговоре не было.

В основном девушка спрашивала, а маркиз отвечал. И он ни разу не спросил в ответ, как можно чего-то такого не знать.

Да он вообще ни о чём её не спрашивал.

Потому что боялся: задаст лишний вопрос — и она опять растает прямо у него на глазах, будто мираж.

Он упорно удерживал себя от расспросов и лишь на рассвете, когда уже пришло время расставаться, впервые задал вопрос.

「Тогда для меня существовал вопрос, куда более важный, чем имя безымянной девушки.」

「Мы ещё увидимся?」

「Я спросил, и безымянная девушка, чуть удивлённо моргнув, немного подумала, а потом неловко ответила:」

「Наверное.」

Тут Хёнбёри вдруг сказала:

— Сладко же, правда?

— Не особо. Когда я представляю морду маркиза, меня как-то не пробирает.

— Тогда посмотри вон туда, на стол. Там портрет маркиза в молодости.

— ...Это ещё что, правда?

Да он же чертовски хорош собой.

Ну да, наверное, только с таким лицом можно заставить легендарную девушку из страшилки покраснеть от одного «увидимся ещё?».

— В общем, я больше не мешаю. Читай дальше. Вот там уже начинается настоящее.

В её тоне было что-то подозрительное.

Как будто она хотела сказать: «Ну-ну, теперь и ты через это пройди».

Что именно она имела в виду, я так и не понял, но докапываться не стал и снова вернулся к дневнику.

Лето сменилось осенью, потом зимой, потом весной...

Пока времена года проходили одно за другим, маркиз продолжал встречаться с девушкой, и их отношения понемногу менялись.

「Девушка, присев на самый край фонтана, сказала, что из-за шума воды меня плохо слышно...」

С противоположного входа — к краю фонтана.

От края фонтана — ещё чуть ближе.

Расстояние между ними всё сокращалось.

「Увидимся снова.」

И в какой-то момент новая встреча уже стала для них чем-то само собой разумеющимся.

「В день вступления генерала Аркана в должность я, наверное, смогу выйти только под утро...」

Они уже даже начали заранее договариваться о времени, когда увидятся вновь. И, разумеется, промежутки между датами в дневнике тоже стали заметно короче.

Но маркиз по-прежнему ничего не знал.

Ни её имени, ни возраста, ни прошлого...

Он не знал о ней ничего — и всё же его это не тревожило.

Просто то время, которое они проводили вместе, было для него слишком спокойным и драгоценным, чтобы первым разрушить всё это расспросами.

Пока однажды девушка сама ему не расскажет.

Да. Он и правда собирался ждать.

Вот только...

「19 июля.」

Середина лета, которое спустя год вновь привело его в тот сад.

「Девушка исчезла.」

Маркиз пришёл в королевский сад, где они обычно встречались, раньше неё и простоял там до самого рассвета.

Наверное, сегодня у неё просто что-то случилось, и она не смогла прийти.

Так он думал и всякий раз, когда во дворце проходило официальное мероприятие, снова шёл туда. Но девушка больше не появлялась.

「Однажды в книге я прочитал фразу: все чувства рождаются из утраты. Лишь лишившись чего-то, человек по-настоящему осознаёт, что чувствовал. Тогда я не понял смысла этих слов. Разве нельзя просто хорошо относиться к человеку, пока он рядом, чтобы потом не сожалеть? Мне казалось, что все, кто доходит до подобного, просто недостаточно умны.」

「Да. Тогда я и вправду так думал.」

Лишь теперь маркиз по-настоящему понял, что чувствовал.

Но было уже поздно.

Он расспрашивал, не знает ли кто-нибудь эту девушку, придумывал предлоги, чтобы снова и снова попадать во дворец, — и всё равно не мог её найти.

И тут...

— Они ведь снова встретятся?

— А ты как думаешь, не встретятся?

Ну да. Если судить хотя бы по толщине оставшейся книги, история была ещё далеко не закончена.

И внезапно я вспомнил одну дурацкую задачку из интернета.

Что страшнее при чтении романа: когда истории ещё полно, а страниц почти не осталось — или когда чувствуешь, что конец уже близко, а страниц впереди ещё целая гора?

Великий вопрос всех времён.

Лично для меня страшнее всегда был второй вариант.

Потому что если страниц осталось слишком много, это обычно значит одно: начинается совсем другой жанр.

И впереди ждёт что-то, чего ты не предугадаешь.

Вот как сейчас.

「Когда я наконец встретил её снова, она была уже не девочкой и не юной барышней. Девушка, которая в моих снах взрослела именно такой, какой я её себе представлял, стала женщиной.」

「Но сильнее радости встречи на меня навалилась тяжесть прожитых лет и сдавила сердце.」

「Шесть лет... Я увидел её снова лишь спустя шесть лет.」

Преодолев эти бесконечные шесть лет, маркиз наконец снова встретил девушку — теперь уже ставшую женщиной.

「Сколько раз я представлял себе этот миг. Я признаюсь ей в своих чувствах, спрошу её имя — и она, плача, бросится ко мне в объятия.」

「Потом она наконец откроет мне свою историю — такую страшную, что мне будет трудно её вынести, — и спросит, правда ли я смогу это принять. А я улыбнусь и отвечу, что это ничего не меняет, что мы справимся...」

「Я представлял этот миг сотни, тысячи раз каждую ночь. Но в тот день не спросил её ни о чём.」

「Потому что у меня была беременная жена.」

Дочитав до последней строки на странице, я сам не заметил, как вырвалось:

— Да что за, блядь...

Похоже, к списку жанров этой истории придётся добавить ещё один.

— Это что, роман про измену?

На мой бубнёж Хёнбёри покачала головой.

— Нет. Это стекло.

...Что-то мне резко расхотелось переворачивать страницу.